毛球却越跑越远，他拍拍手，毛球就忽然间立住，立马儿折回来。
他拍了拍自己的肩膀，毛球毫不犹豫的扑上来，将他扑倒在雪地里……热乎乎的大舌头舔着他的脸。
真糟糕，回去又得洗半天。
下过雪的天空碧蓝。
几线流云，仿佛谁的画笔，轻轻勾点过……他想起那一幅小小的斗方，兰叶，蝴蝶。
看久了，宣纸上会起风似的，兰叶微颤，蝴蝶会受惊……斗方还锁在文具匣子里，一直没有拿去装裱。
但这也许都不用着急。
该在的，始终都在；该来的，一定会来。
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